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Port Grimaud

Ce mois d’avril est frais. Ton gite à Cogolin est glacé et humide. Avant d’aller à Ste Maxime, tu te promènes à l’abri de ton parapluie dans les ruelles qui longent les canaux de Port Grimaud. Bien sur ce n’est pas une ville pour toi ! De l’ultra friqué ! Tu passes de ta terrasse ombragée à l’anneau de ton voilier sous ta fenêtre. Beaucoup de volets clos. D’évidence il n’y a pas que des retraités. C’est vacances scolaires, mais il y a encore du monde au boulot. T’arrives, il est juste midi. Le marché ferme. Ah ! C’est pas le marché Barbes sous la ligne 2 du Métro. Là, à une heure et demi, ils y sont encore à brader les derniers cageots, et derrière les camions l’armée des ombres fouille ce qui est récupérable dans les déchets. Ici, protégés par un accès réglementé et des vigiles attentifs, les derniers légumes et fruits de mer sont rapidement mis à l’abri des camions frigo ou des quatre-quatre pick-up noirs. Les commerçants plient leur étal en moins d’un quart d’heure. C’est dimanche pour eux aussi.

L’entrée et la sortie de la place se font par un unique pont, puis un passage sous voute, et la barrière bien gardée. Même si le village est beau, ce coté moyenâgeux de petit bourg fortifié surprend. Quand tu repars, les murs presque aveugles des maisons enserrant la marina, sont un dernier rempart aux visiteurs et à la réalité du monde.

Grotte de la sainte Baume.

T’avais préparé quelques photos. Tu te préparais à  te moquer gentiment des statues du site qui dessinent un calvaire plus colorié qu’un festival de samba, heureusement caché par une petite cote en sous-bois.

Mais t’es pris de court. D’abord t’avais ton chantier de remise en état du mur dissout par les infiltrations. Et la solution que tu as choisie se révèle plus longue à appliquer qu’un baume sur les pieds…C’est à ce moment là que le ballet des SMS commence.

« Suis coincée à Kuala Lumpur, plus d’avions ! »

« Ai trouvé un vol pour Rome !  »

« Arrivée à Rome. Carte bleue marche plus. pas de train sur le sud-est et Paris »

« Est-ce que je viens te chercher ? »

« J’ai une place pour Vintimille, ça rapproche ? T’es parti ? »

«  J’arrive. »

Sauf que tout d’un coup les SMS s’arrêtent. Zut! Que s’est-il passé ? C’est toujours quand t’es fatigué, paumé, inquiet, que des petits malins s’occupent de ton sac ou de ton téléphone…

Zut de zut! Tu voulais t’arrêter un peu, plus de 1000 km, vingt ans que t’as pas roulé comme ça…

Téléphone, SMS, rien…

Vintimille. 2h 00 du matin.

Autour de la gare, juste deux hôtels, fermés.

Dans la gare les gens campent par terre, par petits tas de trois ou quatre, serrés les un contre les autres, parfois avec une couverture. Gobelets de café, bouteilles d’eau. Tu parcoures les salles, les quais, observes chaque groupe. Rien.

Tu te résignes à remonter dans ta caisse et dormir un peu. Encore un message…pas de réponse.

Vers 6 h00 un train s’élance, tu te réveilles, vois une cafétéria qui ouvre.

Café, croisant. Que faire ? Téléphone : « suis arrivée à Nice, j’économisai la batterie, j’étais dans le train qu’est parti à 6h00, je t’attends ».

Deux mille cent km en 28 h00. Une petite nuit et le lendemain reprendre les pinceaux. Nouvelle course contre la montre, finir pour demain.

Alors ce matin tu reprends le fil rompu de ta ballade dans le massif  provençal de la Sainte Baume. Le syndicat d’initiative te dit de prendre le « chemin des Rois », près d’une auberge. Mais il oublie d'expliquer qu’il y a près de 10 km avant le dernier tronçon qui te permet de marcher une petite demi-heure, avant d’arriver au pied de la grotte à environ 800m. T’ai pris le chemin à son début. C’est quand tu lis les inscriptions au pied des oratoires que tu constates qu’il y a  cinq heures de marche…

C’est le massif qui est remarquable. La grotte transformée en monastère n’a pas d’intérêt. Le calvaire peinturluré, grotesque. Mais le lieu se suffit, il a sa propre consistance, sa propre beauté. Aucune légende n’y apporte quoique ce soit .

Angers - Vue du Château

T’as beaucoup travaillé ces jours derniers. Surtout à préparer les souvenirs de fins d’année qui accompagnent de temps en temps tes vœux. Des heures de vidéo, des milliers de photos repassées au crible de ta mémoire émotionnelle. Avec le temps ta sélection est plus fine, plus exigeante… Pourtant, souvent, c’est ta collection de souvenirs qui anime ton émotion !

Over-blog notre hébergeur nous fait un bug la semaine passée. Du coup tu regardes autrement la présentation de ton blog. Hier tu profites des corrections pour  te remettre plus dans le rêve que dans les souvenirs.

Comment faire décoller ce petit sujet sur le château du Roi René à Angers ?

Peu d’idées.

Ce dont je suis sur, c’est du plaisir de la visite. Je ne savais pas où regarder. T’étais passé une fois à Angers, il y a longtemps. Les vieilles pierres, les musées c’est pas ton entrainement quotidien. Tu préfères de loin, l’évasion dans la nature. Un besoin récurrent de te projeter dehors.

Tu te trouves là comme ça. Tu dis OK à ton épouse qui vient passer une semaine de stage. Bonne occase. Hébergement prévu au Lac de Maine, tu connais, c’est sympa, tout baigne. Tu crois qu’on part à deux, finalement on est quatre. Mais Il n’y a pas que dans ta caisse, qu’il y a du surbooking.  L’hébergement c’est itou. Nous voilà relégués dans un foyer de jeunes travailleurs sur la zone industrielle. La petite jeune qui nous accompagne fait « un coup de calgon » : toute l’année dans les tours, les métros, et le jour des vacances tu te croyais en  stage au bord du lac de Maine,  tu te retrouves sur un parking entouré de béton à 3 km  sans transport. Un petit plan te guide entre les ponts d’autoroute et les jardins sombres du parc.

Un foyer de jeunes travailleurs, au départ tu peux pas être contre l’idée. A l’accueil on te donne ta clé, et quand t'as monté tes deux étages avec ta valise (désolé, hein! Il n’y a pas d’ascenseur), le petit groupe se retrouve scindé en deux, dans deux piaules à 30 mètres de distance. Deux énormes couloirs, que tu n’as pas le temps de parcourir avant que la minuterie s’éteigne.  Tu entres, et là tu constates qu’il n’y a rien pour ranger tes affaires, une table trop fragile pour deux valises, une seule chaise, trois minutes pour trouver une lumière (et encore c’est trop pour la pale lueur).  Casiers, lavabos non nettoyés depuis des mois. Les matelas innommables.

T’hésites à rester. Comme toujours quand t’es pris au dépourvu, tu cherches quoi négocier. Les matelas. Tu redescends, demandes un responsable, quelqu’un se présente comme le directeur. Tu lui expliques, il te regarde l’œil sévère, monte avec toi. Tu lui montres le décor, tout lui semble normal. T’insistes, bon je vais vous donner des alaises propres.

T’avais dans les années 70 utilisé les facilitées des FJT. Même si la bouffe cuite à la vapeur dans son emballage carton, c’était pas le pied. Au moins c’était propre. Il y avait douche et WC dans chaque chambre, des petites armoires fermées et propres.

Quelle régression. Il y a un centre de formation associé. Quel respect a-t-on de ces jeunes, contraints de vivre comme çà ? 3 jours pour obtenir un porte-manteau !

Toi qui n’es pas stagiaire, tu décides d’accompagner tout le monde chaque matin,  ce qui te propulse dehors aux petites aubes, et te lance dans la découverte d’Angers , de sa région.

Le premier jour donc, le château. En haut la vue te surprend. Non seulement par la Maine et ses berges qui t’attirent, mais aussi par la ville dont les toits d’ardoise te fascinent.

Là, t’oublies le foyer !

 
Précédant: les Ponts de Cé